Paso las horas de este domingo a la orilla del recuerdo, meditando en vano, mientras escribo unas líneas:
En cualquier amor imposible hay una utopía hecha siempre a nuestra medida.
Toda vida es una colección de nostalgias.
La culpa, seductora y viviente, persuade. La verdad resuena.
Los ecos: imitaciones pobres del olvido.
Un poeta es un jardinero que convierte las palabras en lugares hermosos.
Nunca me quejo. Tengo un buen compañero: el pensamiento.
Escribir poesía, como todas las cosas en sí importantes, es cuestión de método.
Los sueños, lejanos y cercanos, pueden serlo todo menos mentira.
Escucho la música en que siempre me aguardabas.
Me entusiasman los días tranquilos, descalzos, cuerdos, uniformes.
Cuanto más sé de la vida, más triste me pongo.
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