Los objetos nos llaman

Amanece y llueve, y la lluvia nos moja por las calles de la ciudad en la que habitamos. Echo un vistazo al libro de prosa poética que me regaló Martín en la tertulia. Después leo un puñado de relatos de Los objetos nos llaman, la extraordinaria obra de Juan José Millás, y la impecable impresión que penetra en mis sienes, que se cuela íntegramente en mi interior, me llena de abrigo y abre el cielo. Ganas de escribir algunas líneas sobre maniquíes móviles y hombrecillos sacados de Gulliver. Ahora sé que lo misterioso acecha a la vuelta de una página. Ahora recuerdo qué debe ser vivir.