Es un idioma extraño y generoso suspendido en el aire. Es hermoso acudir a él.
Es una fotografía en movimiento que congela el mundo.
Es pura vida adherida a mi memoria.
Es espacio azul que se llena de mis sueños. Cualquier tarde hospitalaria.
Es el oxímoron que se cuela por debajo de la puerta.
Es prisa cansada.
Es luminosa, comprometida, fulgente, sentimental. Siempre al asedio de mis ojos.
Es certeza de futuro, amago de eternidad.
Es una carpeta de apuntes.
Es el canto que propaga la alegría en los días jodidos y tristes. En soledades perdidas.
Es una vacuna contra el miedo.
Es el orden que me salva de la ruina, del dolor, de la diástole suicida de la ciudad que me empuja en las ojeras de vida atropellada que son estos días.
Es demasiadas cosas.
Es la infusión que calma mis madrugadas de toses y desvelos.
Es el hueco en el que anido.
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