No se me olvida que estaremos solos
como trenes varados
donde rompen las noches irreales.
Irremediablemente
diremos Astillero,
las aguas de la ría,
las mañanas que llegan de otra edad,
abrígate, mi amor, no cojas frío.
Diremos cielo raso
y será el mes de marzo y domingo
con palabra aplazada
a un tiempo que ruidosa.
La plenitud te busca
igual que una palabra.
Admito que las manos del viajero,
que dan en el olvido,
escriben pájaros,
jamás los ve venir, confuso,
resbalando por los tejados,
diremos que son locuaces,
una bandada de palabras
aferrándose
al cable de una página.
Para nombrar al sueño
diremos patria, insomnio,
o Astillero solamente.
Nos quedaremos solos
cuántas noches anónimas.
Si escucho, solo oigo ésto:
un canto suspendido,
hecho a nuestra medida.
No hay comentarios:
Publicar un comentario