domingo, 17 de julio de 2011

Todas son mías

Reloj de bolsillo, bien tictaqueo.
Las calles, reptíleas rendijas,
a plomo, con huecos donde esconderse.
SYLVIA PLATH

A veces es posible
moverse por mis calles de Astillero:
Paseo de los Ferrocarriles o de Solía,
por los hoteles clandestinos de Barcelona
en soledad o acompañado
por los versos de Sylvia,
o por las tardes infinitas
que aguardan boquiabiertas,
me tocan en el hombro
con tráfico previsto
o árboles muy vivos.

Tejados y faroles me dan luz
que amarillea las esquinas
raros como unicornios o camellos.

Ahora necesito mi ciudad, es irrompible,
se aferra a mi nombre
pero nunca se queja.
Viene mi tierra atónita, pero de lejos,
de los destinos desvelados,
de las copas de vino
y de las verdades sin margen.
A veces es posible
con ojos de serpiente, en somnolencia,
cruzar la hora al borde de mis calles,
Aldapas,
              Mazarredo,
                                 Boo de Piélagos.
Todas son mías.

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